Blonde

Alors, en d but de soir e, ce 3 ao t 1962, vint la Mort, index sur la sonnette du 12305 Fifth Helena Drive. La Mort qui essuyait la sueur de son front avec sa casquette de base-ball. La Mort qui mastiquait vite, impatiente, un chewing-gum. Pas un bruit l'int rieur. La Mort ne peut pas le laisser sur le pas de la porte, ce foutu paquet, il lui faut une signature. Elle n'entend que les vibrations ronronnantes de l'air conditionn . Ou bien... est-ce qu'elle entend une radio l ? La maison est de type espagnol, c'est une hacienda de plain-pied; murs en fausses briques, toiture en tuiles orange luisantes, fen tres aux stores tir s. On la croirait presque recouverte d'une poussi re grise. Compacte et miniature comme une maison de poup e, rien de grandiose pour Brentwood. La Mort sonna deux reprises, appuya fort la seconde. Cette fois, on ouvrit la porte.

De la main de la Mort, j'acceptais ce cadeau. Je savais ce que c' tait, je crois. Et de la part de qui c' tait. En voyant le nom et l'adresse, j'ai ri et j'ai sign sans h siter.